Culpable

La culpabilidad es parte cotidiana de la vida.. Somos angeles cuando la culpabilidad nos guia a realizar lo correcto, aunque no lo queramos. El miedo al reproche es mas fuerte, en otros casos es la guia para seguir el camino correcto y causar el menor daño posible, no podemos hablar de no causar daño ya que eso seria la perfeccion y no lo seremos jamas...
Tal vez si entendieramos esto ultimo, el no ser perfecto, podriamos vivir sin cultpas aceptando la realida, pero ¿alguien quiere ser imperfecto? !No¡ nadie lo quiere, o por lo menos lo acepta, o lo grita por la vida en publico...
¿Debemos dejarnos llevar por aquel diablillo que nos da la libertad e inhibe la culpa?
¿lo quieres? Creo que todos lo deseamos, pero realmente en nuestra imperfeccion la culpa es el unico camino para seguir viviendo y sentirnos buenos...
Escoje, la realidad? o la compasion?
Por ultimo "Soy Culpable de no querer sentirme Culable"

Aunque no quiera...

Termina un dia mas
y la soledad regresa a mi alma.
Las ilusiones pasan se desvanecen
como la bruma matutina
y tu rostro de mi se aleja
entre las sombras de los recuerdos
y te vuelves un fantasma
que atormenta mis sueños
que mi mente enajenas
y de mi se apodera la ira
por saberte ya ajena...

(Oleo: Arbol en la Noche, Marco Antonio, 2006)

Esto es para Ti

Delicadas formas delinean
tu silueta delgada,
de fino andar y tierno mirar,
voz susurrante de eterna calma.

¿Como definir natural belleza,
encontrar la palabra esacta
o describir con total claridad,
sin ser pertubado por ella?

Por aquellos ojos que como
lagunas de ensueño infantil
de un verano intenso
dan paz y tranquilidad
al sumergirse en ellos
sin querer salir mas.

Por aquella voz susurrante
que nos invita a descanzar
y extaciarnos de su dulzor
que hasta en sueños me llama
a despertar y desear oirla
una vez mas y en consuelo
solo poder volverla a soñar

Por aquellos labios
de interesante insertidumbre
que como olas en verano
suabes besan la costa
sin saber cuando la asotaran
en inebitable tempestad.

Embriagado estoy mientras
busco la palabra esacta
para describir con total calridad
aquellas delicadas formas
demasiadao perfectas para ser verdad
o demasiado inperfecto
para poderlas admirar. (Marco Antonio)